Präsentations-Website

Wir heißen Sie willkommen auf unserer Website! Die von Ihnen gewählte Website enthält eine kurzgefaßte Zusammenstellung von literarischen Texten und Grafiken, und zwar zu besonderen Anlässen, die Sie den Rubriken entnehmen können.

Es liegt nicht in unserer Absicht, permanent neue Titel herauszubringen; Texte mit Niveau sind in der Regel selten und von zeitlosem Charakter – und sollten lange im Angebot bleiben.

Literaturinteressierte haben immer wieder danach gefragt, warum wir nicht preiswerte Bücher für den Buchhandel herausgeben. Dafür gibt es eine einfache Erklärung: Mehr aus zeitlichen als aus finanziellen Gründen wäre es töricht, einen normalen Buchverlag zu betreiben – der Kern des Cimarron-Teams befindet sich im vorgerückten Alter; hinzu kommt der Umstand, daß fast alle Beteiligten auf verschiedenen Gebieten mehr oder weniger kreativ tätig sind – gute Voraussetzungen für die Herstellung von Büchern in eigener Regie. Das setzt, neben der Liebe zur Literatur, ein gutes Einverständnis mit unserem anderen Ich voraus.

Und, davon abgeleitet, versuchen wir, mit unseren Texten Anklang zu finden beim Leser und ihm einen guten Vergleich zu anderen literarisch-poetischen Gedanken zu geben, so daß er das Niveau eines Textes abzuschätzen weiß.

Wir hoffen gern, daß wir uns, mit Ihnen, noch einer langen Zeit des kreativen Schreibens erfreuen können. Was wir in petto haben, ist gut für manche schöne Überraschung. Daran wollen wir alle Freunde der Literatur teilnehmen lassen. Auch unsere Literatur wird das Überleben unserer Spezies zwar nicht beeinflussen, doch sie kann versuchen, sich in ein niveauvolles Gesamtbild einzuordnen - und sich dabei an den Besten zu orientieren.

Wir wünschen uns und den Lesern, daß der eine oder andere Titel unserer bibliophil angebotenen Bücher schon bald über einen Verlagspartner als gebundene Ausgabe im Buchhandel zu erwerben sein wird.

Cimarron-Team

Seltsame Nähe

Wie nah wir uns doch sind.
Den Augenblick benennen
fällt mir schwer.
Wo uns ein Zauber heimsucht,
wenn angespannt die Sinne sind,
und stilles Einverständnis
uns zusammenhält.
Was dann geschieht, verläuft
auf einer anderen Lebensbahn,
die nicht dem Willen untersteht.
Was hält uns davon ab, nur
diesen Weg zu gehn –
so lange, wie das Einverständnis
uns zusammenhält.

 Marie, die Muse und der Altersstress

Wie sie noch immer gern vor ihrer
Schreibmaschine sitzt, und sie herumträgt,
pausiert und tippt - und manche schönen
Zeilen setzt, die sie so schnell vergißt,
die zeitlos sind, wie ihr Gesicht, das
sie nicht mehr so gern im Spiegel sieht.

Viel lieber hockt sie über ihrer
„Beatrice“,
ein Name nur,
den sie von ihm erhielt;
zwei alte Damen, die sich immer noch verstehn,
und sich ergänzen
im poetischen Kalkül der Phantasie.

Marie.
Schreib mir noch einmal, wie du wirklich
denkst, in lockerer Sappho-Art, wenn du
davon erzählst, wie sich ein Traum erfüllt,
der nur in Worten lebt, den jeder von uns
in Gedanken mit sich trägt – und was an
Sehnsucht darin steckt, und selbst die Muse
manches nicht versteht, was unsere Zeit erlebt;
ein seltsames Gedankenbild, das seinen Zauber
nie verliert – und dir und mir gehört.

Aus: Späte Visionen (Arbeitstitel)
Autor: Gregori Latsch
Genre: Poetische Texte

Besondere Eigenschaften

Unglaublich stolz und erhaben.
Fast immer eitel und übermütig.
Verwöhnt vom unerschöpflichen Reichtum.
Respektlos gegenüber den Armen.
Schweigsam und unerhört gelassen –
als pflegten wir in uns die Gabe
eines Menschen, der nie erfahren
wird, was seine Sache ist.

So gewappnet, krabbeln wir zu Füßen
der Mächtigen wie verständnislose Insekten
über winzige Straßen des Lebens,
ohne uns wahrzunehmen, ohne zu ahnen,
daß ein einziger falscher Tritt uns jeden
Spaß am Leben verderben kann.
Wo bleibt da das Verständnis für einen
geregelten Ablauf unseres Daseins!

Corrida de Toros. 10. September 1967
Plaza de Toros de Madrid. – November 2017.

Das Warten, doch worauf?, bewegungslos
in einer Box, ist überstanden. Das Tor ist frei!

El Toro springt in die Arena, sieht sich
erschrocken um, kein Grün!, und stürzt sich,
wild entschlossen, auf den Schatten eines Menschen.
Und Staub, und Sand, und erste Wut wird
bald zu einem grausamen Gemisch.

Und überall im weiten Rund plärrende Menschen.
Und auf dem Platz, nur einen Steinwurf weit,
ein Mann, der wie geziert in seine Richtung
sieht, und der ein rotes Tuch wie eine Fahne
vor sich trägt, und dessen Unbeweglichkeit und
Stille der Auftakt ist zu einem schweren Kampf.

Das rote Tuch in seinen Augen fordert ihn heraus.
Es flackert wild im Sonnenlicht. Der Stier versteht
es nicht, er rast dem roten Schein entgegen,
verpaßt ihn nur um einen Augenblick.

Er weiß noch nicht, daß das Vergnügen eines
Kampfes im Auge seines Feindes liegt.

Der schlanke Mann in seiner schönen Kampfmontur
weiß, was er will – den Tod des Stiers. Davor
zeigt er, zur Freude seines Publikums, wie so
ein großes schwarzes Tier gedemütigt und in die
Knie gezwungen werden kann. Und das geschieht
ganz ohne Kampfgeschrei. Mit List, nach Menschenart.

Der Stier ist müde, aus seiner schwarzen Haut
tropft Blut – im Nacken stecken spitze Spieße
mit Widerhaken; und immer noch stürzt sich
das Tier mit einer wilden Wut auf jene
unbewegliche Gestalt, die nur der Sonne aus dem Wege geht.

Und ganz allmählich bahnt sich schon das Ende an.
Der Stier hört keine Laute mehr. Es ist so still im
weiten Rund. Wie gern er jetzt auf einer grünen Weide wär.

Ein letztes Flackern dieser schrecklich roten Fahne lockt
ihn an. Er wartet noch, sinkt in die Knie, steht auf; das
Flackern endet nicht, ein Blitzen blendet ihn – der Degen
des Toreros sammelt sich – zum Todesstoß. Jetzt wird es
still um ihn herum. Was wird geschehn! – Er stürmt nach
vorn, und wieder nimmt sein Auge nur die rote Fahne
wahr, und während er den müden Kopf fast schon
besiegt nach unten senkt, bohrt sich der Degen des
Toreros tief ins Schulterblatt – der schwere Körper fällt
aus seinem Gleichgewicht. El Toro est muerte. Ein einziger
Jubelschrei kommt von den Rängen, Applaus, der beiden
gilt – dem Sieger und Besiegten, in einem Kampf, der
kein Erbarmen kennt.

Anmerkungen zu dem vorstehenden Text:
Der obige Stierkampf ist authentisch. Im Herbst 1967 befand sich der Autor Gregori Latsch mit seiner Lebensgefährtin in einem VW-Käfer auf Europafahrt, die quer durch Spanien und Frankreich führte.
Darüber liegt ein noch unbearbeitetes MS vor, aus dem der Text über die Corrida de Toros vom 10.9.1967 stammt, dem der Autor im November 2017 seine endgültige Form gegeben hat.

Mohnblumen überall

Vor dir ein breiter grüner Teppich aus
Mandel- und Orangenbäumen – bis ans Meer.

Ein schmaler Pfad führt dich durch
dieses Tal, in dem das Sonnenlicht
sich in den Mandelbäumen bricht,
und überall ein bunter Wald aus wilden
Blumen dich umgibt.

So schön ist nur das Paradies, denkst du.

Wie sanft der Wind auf deiner Haut vibriert,
und wundersame Düfte mit sich führt.
Wie leicht die Schritte gehen, die Augen
voller Licht, und die Gedanken voller
Hoffnung sind.

Bald schon siehst du das Meer;
es bricht sich Bahn mit einem hellen Schein,
als wären tausend Sonnen in ihm eingekehrt.
So liegt es vor dir, unerklärbar schön.

Und hinter dir ein sanftes Tal, das einlädt
zum Verbleib. Wie lange dieses schöne Bild
dir auch beschieden ist, in deinen Sinnen
wird es unvergänglich sein.

Aus: Späte Visionen - Letzte poetische Texte von Gregori Latsch.
Erscheint 2020 in der Reihe Cimarron bibliophil.

Miloš Forman in memoriam

Forman flog über das Kuckucksnest –
und sah, wie Nicholson, allmählich

aus dem Gleichgewicht gebracht, die
Geduld verlor, und eigentlich nur sagen

wollte, woran er dachte, wenn man ihn,
wie ein Tier, durch Klinikflure trieb.

Für seinen Aufschrei aus der inneren Not
versagte man ihm den Applaus, und daß er
dafür büßen mußte, stand ihm bevor.

Nach der Behandlung war er still wie
eine Kirchenmaus, und wäre wohl für

alle Zeiten still geblieben – ganz ohne
Phantasie; wenn nicht sein Freund, der Indianer, ihn

von der Schmach erlöste, scheu wie ein Tier
zu sein, als gäbe es das ganz normale Leben nicht.

Für diesen Film von Miloš Forman gab es
die höchsten Preise. Und unvergeßlich

werden seine Szenen sein, die überfließen können
in unsere eigene Zeit, mit ihrer selbstgewählten
Lust nach Glück und visueller Eitelkeit.

Einsam sind die Tapferen - in memoriam

Stephen Hawking ist ein tapferer Mann, und Hawking sagt:
Philosophie ist tot. Die Wissenschaft von der Physik
macht die Entdeckungen, auf die der klare Geist
gewartet hat, und auch die Suche nach Erkenntnis
bringt nur sie voran.

Erkenntnis... Erkennen, was wir sehen und hören, und
was sich unzweideutig im Bewußtsein variieren läßt.

Doch was wir wissen wollen, sollen, können, bricht nicht
aus irgendwelchen Teilchen, die irgendwann den Anfang
gaben, und irgendwann uns auch das Ende geben. Es
sei denn, die Bestimmung unseres Seins ist, mitzuerleben,
was im Kleinsten und im Makrokosmos vor sich geht.

Und Hawking sagt auch: Nicht Schritt gehalten habe
jener Freund der Weisheit mit neueren Entwicklungen
in den Wissenschaften der Natur; gemeint ist wohl
das Wissen um die Grenzenlosigkeit des Alls.

Als läge uns der Himmel näher als die kalte Wut
des Nachbarn, mit dem sich nicht mehr reden läßt.

Was ändert sich an unserer Suche nach dem Sinn
des eigenen Seins, wenn wir erfahren, daß es einen
Schöpfer gibt? Wird das Gefühl der Weisheit dann
beleidigt sein? Und tausend andere Fragen gibt es noch.

Und wenn es etwas anderes ist, ein Ding, das von
allein den ersten Baustein schuf, uns das Vergnügen
eines kurzen Traumes gibt, das große Wunder, das
auch Leben heißt, auf seine Fahne schreibt, versteckt
in einem Schwarzen Loch, wird Stephen Hawking
nie erfahren, was sich darin sonst nocht verborgen hält.

Vielleicht die Antwort auf die Frage nach dem
Sinn der Welt, und wer sie uns bis heute vorenthält.
Doch Schwarze Löcher laden nicht zum Diskutieren
ein. Sind sie ein Treffpunkt der Unendlichkeit?
Der Spielball einer Zeit, die längst vergessen hat,
woher sie kommt?

Wie schön, daß es auch Menschen gibt, die keine
Fragen stellen nach dem Überlebenssinn.

Aus: Späte Visionen (2019/2020) - Autor Gregori Latsch

Hommage an die Frauen
Weltfrauentag 8. März 2019

Zauber des Lichts

Sie will ihr eigenes Bild nicht sehn!
Was ist geschehn! Helen..., mit
dreiundsiebzig ist eine Frau auf eine
andere Weise schön.

Und warum nicht ein Rückblick
in das eigene Gesicht! Ich seh es immer noch.
Vergiß nicht, es sind vier Jahrzehnte,
in denen sich nur Göttinnen wie Aphrodite
dem jugendlichen Antlitz immer
noch erfreun.

Das Bild bleibt noch in meiner Hand.
Und ich erinnere mich: Es war der Sommer
in Alcudia – das erste Mal in einem fremden
Land. Im Frühjahr war das Licht so zart
wie ihr Gesicht, auf dem der Zauber eines
weiten Meeres lag, das uns umgab.

Ich öffnete die Hand und zeigte
ihr das Bild. Wie leicht der Sinn für die
Vergangenheit uns doch erschüttern
kann – sie sah sich viel zu lange an.

Amazone 2018

Jeden Morgen sprengt sie
mit ihrem Pferd in den Tag,
reitet wie eine Furie, ungesattelt,
über das Feld, kämpft mit dem
Bogen -
manchmal verdunkeln ihre Pfeile
den Himmel.

Kehrt sie am Abend zurück,
kämpft sie nur gegen sich selbst.
Still versieht sie die Pflicht,
gewappnet zu sein -
mit liebenden Lasten versinkt sie
im Schlaf.

Wird sie zu Grabe getragen,
werden Spätere sagen:
Hier ruht ihr Pferd, ihre Rüstung,
ihr Bogen, der Alltag, das Haus.

Wann konnte sie träumen?
Wo ruhen sich ihre Gedanken aus?

Eine Frau

Sie konnte immer noch im Blick verführen,
sie sah dann wunderbar verlegen aus.
Sie glaubte an die Zauberkraft der Liebe,
und kam ganz ohne Worte aus.
Im warmen Aufwind der Gefühle
verlor sie sich, dem Reiz des Schönen zu erliegen,
war ihr eine Pflicht – die Liebe fand sie nicht.

Wenn sie die Haare streng zur Seite kämmte,
vom frischen Bad noch ganz benommen war,
und sich in Pose stellte, um herauszufinden, in
welchen Jahren sie am schönsten war,
erkannte sie, daß sie sich immer noch erfreute
an ihrem Spiegelbild.

Sie blieb sich treu, sie konnte sich nicht ändern,
sie wollte eine Frau mit ganzem Herzen sein–
und einfach nur beglücken. Das gelang ihr auch.
Und jedesmal, wenn sie sich darin übte,
zerbrach ein Stück von ihrem Lebenstraum.

Das ist Erinnerung, sie hält die Trauer auf,
und läßt die Zeit für einen Augenblick
im frühen Glück der alten Zauberkraft an uns
vorübergehn, als wäre nichts geschehn.

Dann bringe ich dir Blumen, Rosen

Wenn irgendwann, und scheinbar unverhofft,
der Augenblick gekommen ist,
in dem du vor dem Spiegel stehst,
mein Engelchen,
und statt des schönen Lächelns
ein verkrampftes Staunen siehst,
kaum mehr erinnerlich die schöne Zeit,
in der ich eingenommen war
von deiner frühen Art,
die nur im Liebreiz einer Frau gefangen ist,
dann bringe ich dir Blumen, Rosen, unvergänglich schön,
auch wenn sie welken,
weil sie immer wiederkehren;
und meine Hände streicheln dein Gesicht,
und unsere Augen suchen sich -
was für ein Licht darin, das ungebrochen ist!
Die Tränen stören nicht.

Es ist ein Glück, daß wir uns immer noch verstehn.
Und ganz am Ende küß ich dich.

Aufgelöst vor Glück

Am Morgen, wenn der letzte Traum
vergessen ist, leg ich noch einmal
meinen Arm um dich,
und wünsche mir, es wär der
erste Tag mit dir – du erinnerst dich?

Was ist das für ein schöner Augenblick,
ganz unbefangen nur wir selbst zu sein!
Das Licht in deinen Augen war so hell,
dein Körper fühlte sich wie ein Versprechen an,
und als wir ineinanderglitten, schwieg
die Zeit, vergessen war die Welt.

Ich halte dich noch immer fest.
Es ist, als fielen wir in jene Zeit zurück –
und sind, wie damals, aufgelöst vor Glück.

Aus: Gib acht, mein Herz

Neu! TORSO
Das Wiedererscheinen des jungen Wolfgang von...
in der Goethestraße.

Unser Credo

Was da ist: Eine Literatur, deren Sinn darin besteht,
uns die Augen zu öffnen, sich den übrigen Sinnen mit
Respekt zu nähern; sind es doch immer unsere
 eigenen Gedanken, denen wir am liebsten folgen.

Und im Visuellen den klaren, geheimnisvollen und
schönen Formen vertrauen,
sie vervollkommnen unseren Blick.

Und sparsam sein im Umgang mit Erklärungen,
Dialogen und Beschreibungen.

Besteht doch, nach Voltaire, das Geheimnis
des Langweilens darin, daß man alles sagt.

Gute Literatur muß sich gedanklich
vernetzen, und einen Vergleich mit jenen
Texten eingehen, die unsere gegenwärtige
Literatur ausmachen wollen;
auch wenn das immer auch eine
subjektive Angelegenheit ist, kommt es
dem Cimarron-Team darauf an,
Literaturinteressierte- und ausübende
zu kritischen Reflexionen anzuregen.

"...in der Sparsamkeit der Worte steckt eine
wunderbare Energie und Wirkungskraft;...
gerade in der Kürze offenbart sich ein
beglückender Überfluss..."
Francisco de Quevedo

"Ein Buch ist ein Gegenstand unter vielen... bis es seinem Leser begegnet...
Was dann geschieht, ist jene einzigartige Emotion namens
Schönheit, das wunderbare Mysterium, das weder Psychologie noch
Kritik beschreiben kann..."
Jorges Luis Borges

 Cäsar besticht durch Klarheit und Eleganz und vor allem durch eine vollkommene Ausgewogenheit zwischen Inhalt und Form Der Attizist und Purist meidet seltene Worte, gar Fremdwörter, und bedient sich einer durchsichtigen, schnörkellosen, ganz dem Inhalt unterworfenen Satzstruktur.

Thomas Baier - Aus: Geschichte der römischen Literatur

Vom Zauber poetischer Texte

Dem poetischen Schreiben ist nicht auf die Schliche zu kommen. Es hält uns zum Narren. Es verwirrt unsere Sinne. Wir sind die Nachzügler seiner Gedanken. Mit einem Wort: Es ist eine Sphinx, ein Rätsel. Es nimmt uns an die Hand, als wären wir ein Kind - und erzählt uns die erstaunlichsten Geschichten, die uns erschrecken, erfreuen, trösten und begeistern können.
Und dann, am Ende unserer Zeit, sagt es uns auch, daß der Sommer unserer Gedanken vorüber ist. Vielleicht aus Mitleid mit uns dürfen wir in jene frühen, schönen Tage zurückblicken. Wenn es dazu gekommen ist, sollten wir ein anderes Verhältnis zu unserer Muse, dem poetischen Ich, suchen. Der Phantasie wird es gelingen, aus der Themenvielfalt des Lebens jene herauszufiltern, zu denen sich manches neue Wort finden läßt.
Auf diese Weise gelangen wir mit unseren Gedanken wieder an den Anfang. Die philosophischen Betrachtungen sind vergessen, die dunklen Wortbedeutungen waren nie unsere Stärke, und zur Vergangenheit schließen wir die Tür der Erinnerung.
Was bleibt uns noch zu sagen? Die Zuneigung zueinander, die Freude am Leben, das Gefühl des Glücks, das wir empfinden, ohne den Grund dafür zu erfahren. Wir erfinden neue Geschichten, aus allen Zeiten des Lebens. Wir vertrauen dem tröstenden Wort. Es ist unsere Sprache, mit der wir unser Leben beginnen und auch beenden.

CIMARRON's Art
Eine Handvoll ver-rückter Gedanken

Nur nicht zuviel Ernst verbreiten
Mehr Solidarität wagen.

Wer wir sind - und warum das
auch anders gesagt werden kann.

Ist das Cimarron-Team noch zu retten?
Eigentlich stellt sich diese Frage...
nicht mehr.

Trifft es zu, daß Cimarron im Gespräch
mit außerirdischen Wesen steht?
Im Prinzip ja! Zu klären ist noch,
welche Rolle die Phantasie dabei spielt.

CIMARRON
...gibt es nur einmal im Leben.

Das Buchprogramm mit einer Reihe
schöner (belletristischer) Überraschungen
finden Sie unter www.Cimarron-art.de