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Notwendige Erinnerungen
Geboren in der Zeit neuer wilder
Horden von
diszipliniertem Format,
Anhänger des Stechschritts, Gläubige
der
Unvernunft und der Intoleranz.
Namen sind nicht der Rede wert.
1939.
So beginnen wir unsere Tage.
Mit dem Schrecken der Bombardierung
gelebt.
Das Haus am Bahndamm –
von einer Luftmine zerstört,
und alle
Erinnerungen im Innern
unseres Herzens. Ausgebombt!
1945.
Das Jahr, in dem die
Kindheit
ihren Sinn verlor.
Und Orpheus sich verirrte –
im
Labyrinth der Zeit.
Aufgewachsen in der beengten Fülle
einer
proletarischen Familie, sieben
lebende Kinder von acht geborenen.
Das Lied von der Mutterliebe singen und
schweigen gehört.
Streit.
Soziale Armut. Geistige Unbe-
kümmertheit. Politische Apathie.
1950.
So verbringt man seine Tage.
Großgeworden in den Tagen der Autorität.
Durch der Hände Arbeit zum
Überleben beigetragen. Wegen
unerwünschten Verbesserungsvorschlägen
vor den Vorstand zitiert.
Den Begriff „irrational“ erklärt.
Böse Kommentare geerntet.
Dem
Vater die Gedanken erschüttert.
Die Wirklichkeit in Kinosälen
erfahren.
1955.
So verbringt
man seine Tage.
Vor dem Absprung ins Wasser umgekehrt
und
dem Willen, zu überleben, ein
Schnippchen geschlagen.
Der Ära der
Anpassung gehuldigt. Dabei
seinem Worte treu geblieben;
ohne zu
verhungern – im geistigen Reichtum
ertrunken.
Von den
inkommensurablen Gedanken alter
Freunde gezehrt. Laotse, Sokrates und
Schopenhauer.
Angepaßt geblieben, um zu überleben.
1960.
So verbringt man seine Tage.
Aus der Provinz geflüchtet,
in die Welt
geistiger Halbheiten.
Dem Durcheinander städtischer Ent-
wicklungen gewichen. Cliquen verlassen,
von alten Freunden ermahnt,
zu dem
Schoß des Lebens zurückzufinden.
Die Natur begriffen und
darüber geschwiegen.
1965.
So
verbringt man seine Tage.
Das Alleinsein aufgegeben. Dem Planeten
neue
Gesichter beschert. Vom angepaßten
Rhythmus nicht abgewichen.
Aus
der Wut früher Erkenntnis auf die
Straße gegangen, demonstriert,
diskutiert,
fotografiert. Alte Ansichten der Kommu-
nikation
erneuert. Ideologien in den
geistigen Hinterhof verbannt.
Eine
Idee zurückbehalten. Für später.
1970
So verbringt man seine Tage.
Dem zerstörenden Trott der Existenzsicherung
in die Fresse gespuckt. Alte Kampftechniken
wieder aufgenommen. Budo
und Zen. Den
Willen der 60er Jahre erneuert.
Von dem errichteten
Berg der Ideen
einige Brocken abgetragen und ins Land
geworfen. Im
Wald der toten Bäume liegen
sie nun herum.
Den Himmel gebeten, die
Kronen der Bäume
zu kappen. Eine Antwort steht noch aus.
Die
Wirklichkeit in den Griff bekommen.
Von der Geduld einen großen Preis
erhalten.
Das Geld auf die Bank getragen:
Cimarron ’77.
Der
Sklave hat seine Freiheit zurückerhalten.
Die neuen Peitschenhiebe
gehen tiefer ein.
Allein geblieben, ohne allein zu sein.
1979
Nun fragen mich die Tage, wohin das noch
führen soll.Aus welchen Gründen auch immer
die Welt des Kapitals
gewählt,
den freien Mann gespielt:
Einrichter von Praxen und Büros
–
etcetera. Und die Ideen des Schreibens
auf die lange Bank
gelegt.
So arrangiert man sich mit seinem Selbst.
1985
Die schönen frühen Träume
sind
heimlich emigriert.
Allmählich werden die Gedanken schwerer,
und
das Herz springt immer noch der
Liebe und dem Leben hinterher.
Wie schnell das Alter uns erreicht.
Und auf den Konten reift der
Wunsch,
aufs Land zu ziehen.
Mit neuen Freunden einen neuen Kreis
gewagt: Cimarron art, das Buch bleibt
unser größter Mythenschatz.
1995
Was täglich aus den Sternen
fällt.
Ein Medium besinnt sich der Ideen.
Mit guten Partnern überlebst du jede Zeit.
Und wie geplant aufs Land, ins eigene
Haus gezogen. Und immer noch
verbunden
mit Helen. Und eines Tages glaubst du
dann an dich und
siehst viel tiefer
in das eigene Ich.
2001
Die Götter haben mir verziehen.
Nun weiß ich, wie man
mit Gedanken
überlisten kann.
War das der Abschied von der
Kindheit wert?
2004
Was
für ein langer Weg in dieser
kurzen Zeit! Ich habe nichts
dazugelernt,
und warte auf das letzte große Wort.
Das soll an
diesem Tag die Liebe sein.
Nach sieben Sommern auf dem Land
vom eigenen
Besitz getrieben.
Es gibt sie noch, die bösen Hinterwäldler,
besonders auf dem flachen Land.
Schon achtzehn Mal von Stadt zu Stadt
gezogen, und dieses Mal in einer
Metropole eingekehrt: Berlin.
2007
Das
war ein Irrtum!
Berlin ist (k)eine Reise wert.
Die Stadt ist laut,
zu weit gedehnt,
und hohe Mieten sind kein freundliches
Signal.
Und immer noch lebt jeder
an dem anderen vorbei.
Du lebst dich arm
in einer solchen Stadt.
Auch wenn die Assoziationen unermeßlich sind;
was dich beglückt, kommt doch nur aus dir selbst.
2009
Aufs
Land zurückgekehrt,
zu der Idee der schönen Bücher.
Cimarron
libris, exquisit.
Und in der Trilogie poetischer Gedanken
einen
neuen Sinn gefunden –
zu überleben in der Zeit.
2011
Die
Tage zählen wir nicht mehr.
Und unser Staunen über diese Welt
hat
sich schon lange abgekühlt.
Und manche alte Frage versteckt sich
immer noch in unserer Hinterhand:
Sind war ganz sicher wir?
Und
bleiben wir auch, wer wir sind?
2014
Mit
fünfundsiebzig Jahren ruht das
Leben sich allmählich aus,
greift
nicht mehr gern nach einem
neuen Bild, sieht sich die alten
Bilder
an.
Und doch, wie es auch immer weitergehen
mag, der Wille ist so,
wie er immer war,
ein Teil des anderen Ichs – und unberechenbar.
Was ist das, was uns vorwärts treibt
und
nicht mehr ruhen läßt? Die Zeit?
Und wer hat sie uns in den Schoß
gelegt?
Was bleibt von dieser Welt, wenn wir
uns nicht verstehn?
Ein kalter runder Stern, mit Wasser
vollgefüllt? Und irgendwann, der
Himmel weiß, warum, wird dieser
Zauber unserer Phantasie,
auch
blauer Stern genannt,
mit seiner letzten Lebenslast
in Würde
untergehn.
Das war‘s, Poet!
Und was noch kommt, du weißt es
nicht.
Die Lust, stark wie ein Mensch zu sein,
bleibt uns noch
lange treu.
Ist das der Grund, warum wir so verletzlich sind?
2022
Ist das der Abschied – doch wovon?
Acht Jahre
sind vergangen,
schon lange über achtzig –
noch nie daran gedacht.
Mit einer wunderbaren Leichtigkeit
die Frage auf den Punkt gebracht:
War alles nur ein Irrtum vor der Zeit?
Von wem auch immer ausgedacht.
Das ist kein Fabulieren, wie es uns
gefällt, das kommt aus einem
anderen
Bereich, der uns sehr spät erst ins
Bewußtsein fällt – und
uns ein großes
Staunen hinterläßt.
Und dann den Engel schickt
– zu einem Flirt?!
Ist das die Macht, die auch Corona hat
ins
Spiel gebracht, die alles lenkt, warum?
Wir wissen‘s nicht. Und auch
dem Alter
fällt es schwer, daran zu glauben, daß der
poetische
Gedanke seinen Sinn verliert.
Aus: Gib acht, mein Herz
Reihe: Cimarron
bibliophil
Autor: Gregori
Latsch
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